Россия вернется к традиционным ценностям, и я сейчас же представил себе вареную колбасу.
Докторскую. Ломтик прозрачненький ее отхватишь ножичком острым, и сейчас же запах, запах разойдется, растечется по сусекам, разольется по всему помещению, дому — теплому, наполненному бабушкиной кухонной возней, — запах, от которого во рту становится ломко, спазмно, а потом и липко от чувств.

Или хлеб. Ржаной. Не тот, ржаной, что теперь продается под видом ржаного, а сам состоит непонятно из чего вместе с суслом и красителями, а другой, из детства.

Когда смажешь его тоненьким слоем того самого сливочного масла — потому что не было другого, химического, а было оно, натуральное — и, вместе с кислинкой полевой и с тем, что в носу стало влажно и свежо, в рот его, в рот, жадно.
Отхватил и немедленно истек.
Истек весь, и весь рот превратился в одно сплошное иступленное блаженство.

А еще были жаркие дни, когда не хотелось в школу.
А еще было печенье, винегрет и торт «наполеон», но только по праздникам, когда волнение нарастало от того, что накрывали на стол, а потом за него садились, радостные, смеющиеся, не думающие ни о чем.
Вот ведь какая ерунда.

А.Покровский. (72 метра, «Расстрелять»...)